Расколоться готова небесная твердь,
Сожжены корабли, ухмыляется смерть,
На разбитых дорогах кликуши вопят,
Вызревает в полях не пшеница, а яд.
Упивается властью столикий урод,
Задыхаясь, хрипит человеческий род,
К обозначенной цели пинками ведом…
Город влажно ощерился каменным ртом.

Люди-зомби идут на бесовский огонь –
За затылком затылок, в ладони – ладонь,
Принимая за свет ускользающий дым…
Тащат крохи по пыльным жилищам своим
И надеются: кто-то услышит их “SOS”,
И вернётся спаситель – сбежавший Христос,
Но сгущается мрак безответной воды,
И кружи́т вороньё, и дымятся следы.

11.19