- Набросал вот мусора бумажного,
Исписал пакеты и газеты!..
Выброшу! И всё! Ну, что тут важного?
И кому нужны твои куплеты?

А поэт дрожит над каждым листиком,
Ничего не трогать просит слёзно.
Для него поэзия есть мистика,
Сказка, магия, религиозность.

Целый день себе сидит за столиком,
Пишет, чёркает и снова правит.
Да, поэты – тоже трудоголики,
И, возможно, даже в полном здравии.

- Что ж ты пишешь там до бесконечности,
Ведь никто за это не заплатит?
Скручены мозги да искалечены
От ночей бессонных в результате.

А поэт из комнатёнки крохотной
Выйдет к той, кто в кухне причитает
И по памяти стихи новёхоньки,
Чуть смущаясь, тихо прочитает.

А она его легко, как мальчика,
По головоньке седой погладит.
- Ладно! На сегодня ты заканчивай,
Со сметаною поешь оладий.