Он улетел, но обещал вернуться,
Дошкольных лет кумир – Экзюпери.
А эти оккупанты остаются,
Так мельтешат – хоть вовсе не смотри.

Не отдыхают, бродят до полночи,
Спать не дают, работать не дают.
Но говорят, мол, «папку любим очень».
Какой ни есть, кошмарный, но уют.

Куда от них – на вахту ли на свалку
Сбежать? Поди сбегу. А между тем,
Вот эту кареглазую нахалку
Вообще я, если выловлю, то съем!

Ведь егоза, мелькает – не уловишь:
«А это что? ага! а это как?..»
Второй не отстает от младшей. Ой уж,
Коль нарожал – воспитывай, дурак.

На то они и есть, дрянные дети,
Бессменный ежедневный передоз.
Уйти, пропасть, зарыться в Интернете?
Да, собственно, зарыться – не вопрос.

Но что я там без этих короедов? –
Они, как штамм, давно во мне внутри...
А им-то как без папиных ответов,
Кто почитает им Экзюпери?..

______________
На конкурс «Пора, мой друг, пора (коммемората)» http://litset.ru/publ/15-1-0-57631