Не бросал слова на ветер
пожилой трактирный маг,
вслух лишь пара междометий
(он не пил - глушил коньяк).

Понеслась душа по кочкам,
что разбросаны судьбой:
там котейка спал клубочком,
и ушёл… И дом пустой.

Там любимая на кухне
к торжеству пекла десерт.
Тут могилка… Хоть аукни,
а её как нет, так нет.

Эх! – сорвалось междометье.
Где ж вы прячетесь, слова?
За неё всегда был третий
тост. Хмелеет голова.

Треть флакона незаметно
опрокинута уже.
Атмосфера сигаретна,
маг в коньячном мираже.

В чём секрет и сила мага?
Он словами не сорил.
- За любовь! – и бедолага
всю бутылку осушил.
21.02.21