Ничто не предвещало листопад.
Хотя намёки кой-какие были:
То тучки над тропою грузно плыли,
То после - раскисала вдруг тропа.

И было скользковато, как по льду,
Брести куда-то по размокшей глине,
Следя, как растворялись в небе клинья,
Недолго оставаясь на виду.

И так себе куда-то там скользя
Поверх своих реальностей и мистик,
Зажмёшь в руке измараннейший листик,
Поскольку ведь без листика нельзя...

Но вот уж от сереющей реки
Летит промозглый ветер обозлённо
И рвёт листочки из загривка клёна
И из твоей мечтательной руки...