Проще писать тебе письма, чем говорить.
Или молчать, но так безнадёжно долго,
Что раствориться. Время и век сменить,
В пальцах сжимать перо или нить с иголкой…

Знаешь, мечтатели – это всегда трава:
Та, что у дома или в степях бескрайних;
Это дорога – та, что всегда права,
Это свобода – их, молодых да ранних.

Это дружить до последних седых волос,
Как и любить – до гроба и даже после.
И не пугают камни из-под колёс,
Эти – смеются, шепчут Судьбе: «Не бойся».