Уже заканчивались споры
осенним всхлипом за окном.
Слегка вылизывала морось
листву, лежащую ничком.

Была прибита сонной влагой
пыль с невысоких каблуков,
и становились фразы в тягость,
как смерть нелепых мотыльков.

Так, словно свет, изнемогая,
терялся между лиц людских...
Ведь где-то женщина другая
спала в объятиях твоих.