Я все чудеса соберу в кошелек
И - в письменный стол его, под замок,
Чтобы брать понемногу на это и то:
На жизнь, болтовню, да почти ни на что,
Не считая брать - и увы!
Как бы полон мой кошелек ни был,
Останется только сквозняк и пыль,
Пыльца завядшей волшбы.

Март черно-белый, сугробы рыхлые, сор,
Октябрь - пазлы из листьев, деревьев и ветра спор,
Искры снега - посланье нездешних мест,
Хлопья пуха - Асгарда тайный привет
Я ловлю, собираю (восторг скупца!),
А потом растранжирю в прах, до конца.

Но - август, и полночь, и звездопад,
И я снова Ловец Чудес.
Я снова богат, беспечен, крылат,
Истинный мира Ловец -
Сиянья за гранью и прочих волшебств.
Я снова - Ловец Чудес!