Не я бегу к воде, вода бежит ко мне,
удерживая пыл под скрежетом камней,
волнуя мягким шелестом ракушек,
глотая тишину, выплёскивая рыб,
и полусолнце вглубь сверкающе горит
сквозь гребни кипарисовых макушек.

Не я иду к горе, гора идёт ко мне,
обвитая в тугой обрывистый хайвей,
с рассыпанной за пологи отарой,
в скользящих тенях птиц белеет вертикаль,
и ветренная пыль божественно тиха
в дыхании пещер её неталых.

Не я тебя люблю, а ты в меня влюблён,
к ногам бросаешь в дар полморя с кораблём,
в тумане дом из розового туфа,
и нежится душа,
dum spíro, spéro*, Шант,
бледнеет старый шрам,
татуировка прошлого триумфа.

Не я беру огонь, огонь берёт меня,
в нём буйство языков немыслимо унять
под видимостью сложных философий;
беги ко мне, вода, иди ко мне, гора,
пусть спрячутся слова до самого утра,
до первых чашек кофе.


*пока живу, надеюсь (лат.)