В потоке листьев за стеной воды,
опущенной с разорванных небес,
не растворится пряный темный дым,
поднявшийся из преисподних бездн.
Мерцают листья, смытые дождем,
дрожит их лживый сумеречный свет,
но человек растерянный идет
к ним по воде, по умершей траве.
В его ладонях мокрых тень тускла,
он не вернется из иных миров,
пройдя сквозь стену мутного стекла —
на остриях осколков стынет кровь.
Ты не спасешь того, кто не хотел,
кто потерялся в зарослях густых,
из рук его склевали зерна те,
что помнят, Кто на самом деле Ты.
Он камнем неотесанным в груди,
как теплою землею дорожит,
но лень и гордость унесут дожди,
и смоет время тлеющую жизнь.
Все дальше от Тебя, за шагом шаг,
из чаши листьев гарь с водой горька,
но все еще надеется душа —
засохший медный лист в Твоих руках.