Когда иссякнет листопад окошки занавесит дождик, и осень, плачущий художник, напишет почерневший сад, в разбитом сердце сквозняки поселятся и обезболят. В ночь поседеют лес и поле и неба впалые виски.
Во тьме мешает снег метель, но тёплый круг от лампы светел. Печальней всех на белом свете поёт зимы виолончель. Остыло на столе питьё. Я слушаю мотив минорный. И мне гадает кофе чёрный на одиночество моё.
Метели сотня голосов.... Я глохну, я почти не слышу. А снег очерчивает крыши пунктирной белой полосой. Но утром бледная заря весь этот белый мир разбудит. Солжёт гаданье. Будь что будет. Ноябрь на грани декабря
