У тебя, любимый, и тень – что крылья,
вот взмахнёшь, и кажется – наяву...

Улыбаешься своему бессилью.
Это я – реву.
То, в порыве, листья швыряю оземь,
то, затихнув, глажу твой макинтош...
Мне прощают слабости, - я же осень, -
что с такой возьмёшь?

Приговор свой знающий, смотришь вслед мне,
как глядят врагу.
...Обещаю быть твоей не последней –
всё, что я могу.