По пергаменту впалых щёк
Время почерком дней течёт.
Я его осадить не вправе.
Смотришь в пасмурное окно:
Вот бы вербы сжать колонок
Да ботинком встревожить гравий.

Только вновь востряковский снег
Белой рябью идёт извне.
Мельтешит: постарел ты, друже.
Знаю: он, безусловно, прав.
Но пахнёт первоцветьем трав.
Память вихрем весны закружит.

Здесь меня не достанешь, снег.
Здесь живыми я вижу всех
В том апреле, где дело к Пасхе.
Папа с мамой смеются в лад.
И я тоже чему-то рад.
Может, свежей небесной краске.

Мама с папой глядят с теплом.
Только чуточку за стеклом.
Или редкой слезой из глаза.
Говорят (как по сердцу шов):
Стал, сынок, ты совсем большой,
Словно вырос сейчас и сразу.

Я прошу их меня простить,
И, зажав колонок в горсти,
Прорастаю до вскрика. Всхлипа.
И не слышу их слов вослед:
Слишком рано ты повзрослел.
Как бы снег по весне не выпал...