Бежал таракашка дорогою дальней,
Да я повстречался бедой погребальной.
Но дело отцово продолжится в детках,
Живущих в шкафу, где хранятся конфетки.
И скажет им мама: "Растите, сыночки!
Убийцу отца доведите до точки!
Мы плакать не станем потерей кровавой -
Он сам виноват, что хромал задней правой,
Но вечно ходил к самой рыжей соседке,
В квартиру с мукой, с нашей лестничной клетки!
Я, верно, погибла б, от слез и мученья,
Когда б не проезжий в коробке печенья!"
Представилось так, вновь колено заныло,
А в голову лезло, почти без причины:
К соседкам ходить - безопасное дело,
Когда не хромаешь ни - справа, ни - слева!