Я поняла: поэзия болезнь,
Как и любовь, психического плана,
Мы здесь и там – в плену самообмана,
Наш разум затуманен там и здесь.

Когда решаю больше не писать,
Слова строку выстраивают сами,
Все мысли возвращаются стихами,
И я «творю поэзию» опять.

Да, это наважденье, как любовь,
И от него не спрятаться, не скрыться,
Мелькают дни, события и лица,
Самой себе не лги, не прекословь:

Лекарства нет, противиться смешно –
Пишу свой бред упрямо и давно.

Ноябрь, 2018 г.
Картинка из Интернета