Я, словно бабочка к огню,
Как будто слон в посудной лавке,
Писал полнейшую фигню
И тут же нес на переплавку.
Ведь в горлах доменных печей,
Из душных вылита посудин,
Фигня становится ничьей,
И значит, автор неподсуден.

Гремели мимо времена,
А я не слышал, хоть и слушал.
Вопросы типа «на хрена?»
Терзали ветреную душу.
Моя беда, а не вина,
Что я не лез в бутылку драки
И что в упор мне не видна
Гора, где могут свистнуть раки.

Зачем я выбрал этот путь,
Так безрассудно и некстати,
Строча в ночи сплошную муть,
Напрасных слов предприниматель?
Но нет управы на меня,
Покуда не сыграю в ящик.
Стихи – полнейшая фигня,
Но только в них я – настоящий.