Не успеваю вернуться к началу,
вечно корю себя в этом, печалюсь.
Будто и вправду решается важное,
будто, как воин, иду врукопашную.

Договорить бы, а я поспешила,
не приложив колоссальных усилий...
Вот и хожу по двору неприкаянно
и не прощённой, и миром охаянной.

Солнце – и то! – по-осеннему хмурится,
беды стоят вековыми скульптурами...
Каюсь я, каюсь. Простить бы, да некого...
Долго бродить мне с опухшими веками?