С утра летящей тонкой паутинкой
маршрут рисует, собираясь в путь.
Вот крепдешин для платья и пластинка,
где вальс-бостон - как расставаний суть.

Весь день сама с собой играет в лето
и в золоте купает всё и всех,
роняет на скамейки пятна света,
полыни привкус чувствуя сквозь смех.

Декор меняет в скверике под вечер,
палитры не жалея, от души;
и полыхают клёны, будто свечи,
в закатной пламенеющей тиши.

Загадочно-туманными ночами,
дрожа от зябкой сонной тишины,
сворачивает листья в оригами,
чтоб вылечить бессонницу луны.

А после грусть замаскирует ливнем,
проводит птиц за горизонта край,
и только мы ей запоздало крикнем:
- Постой! Не уходи. Не умирай...