Борюсь со сном... За окнами моква.
Четвёртый день в природе только сырость.
Почти по пояс сорная трава.
А на душе пустыня, мрак и сирость.
Насквозь промокла от беззвучеых слёз.
И не согреться - в доме ни полена.
И завтра так? - большой больной вопрос.
Неясно, что придёт дождю на смену.
Маренго пропитался небосвод.
И горизонта больше нет в природе.
И, кажется, покинет жизнь вот-вот,
Хотя причины ясной нету вроде...
А, может, не бороться? Полуспать
и днём и ночью до скончанья века,
и слушать, как вздыхают желоба,
и не мешать уже тяжёлым векам...
а сон нейдёт, и ни полена в доме,
когда в пустыне слёзы не визжат,
а вздохи желобов всё обречённей -
я понимаю: горизонт исчез,
сплошна моква, темнынь, завальник склизок...
и всё смешалось волею небес,
которые теперь, наверно, снизу.
))
А серьёзно если, то скорее понравилось, чем нет. Настроенческие стихи. Жалостливые.
П.С.: только что поленьями топить нечего и незачем. А так и маренго, и сорняки скоро до крыш дорастут
Ненавижу серо-дождевое....
Моя мама говорила: "Скука - лучший доктор". По нынешним временам - она ещё и лучшее средство с другими докторами не встретиться.