На брусничной тропе, между кочек,
Лишь лосиные встретишь следы.
Как подвижный стеклянный грибочек,
Здесь растет родничок из воды.

Он пульсирует еле слышно:
Прозвенит – и опять тишина...
Словно край у прозрачной волнушки,
Заворачивается волна.