Манит осени поздней межа
Пряным запахом голых смородин.
Толстобрюхие тыквы лежат
На почти что пустом огороде.

Ветер листья на вишенке стёр,
Выпил сок золотых виноградин,
А терновник, как тёрка, остёр,
И от ветра его лихорадит.

На рябине, что красная вся
От нашёптанных шуток и сплетен,
Отыскать лист последний нельзя,
Притаился и стал незаметен.

Пусть ноябрь пару адресных строк
Нам прошепчет, прощаясь без гнева,
А зима не пропустит свой срок
И в деревню войдёт королевой.