На запад потянулась полоса
За лето оперившихся музы́к.
Из леса улетают голоса,
Стоит он безголос и безъязык.
И я брожу один среди осин,
И трогаю стволы небесных струн.
И близится декабрь, как ассасин...
Нет, все-таки, скорей, как кот-баюн.