На пригорке у тихой речки под ветвями кривых ракит, где похмелье ухою лечат бытом битые рыбаки, где трава на сыром покосе заплелась кружевной косой, провожала седая осень лето красное на покой. Говорила:
– Пойдёшь по-царски! Будут сыпаться конфетти с тополей. Золотые арки возведу на твоём пути!
Попрощалась и отпустила. Благо, было светло. Маршрут был привычным – иди вполсилы, да вполголоса пой, но тут над рекой озорная туча растянула густую сеть. Полыхнула грозой беззвучно над ракитами и присесть на дорожку не довелось им. Лето крикнуло, уходя:
– До тебя, что ли, тётя Осень?
– Точно, милое. До меня.