зима засыплет всё как бутафор - фасады зданий скверы дни и ночи
шрапнелью снег расстрелянный в упор грачами в винегрет перемолочен
по белому полотнищу в набег раскиданы махровым полотенцем
таким же чёрным как дожди и снег как торный люд и старцы и младенцы
всё замело но видится тепло в рассветном свете в солнышке на блюдце
скажите сколько вёсен утекло чтобы обратно в зиму не вернуться?
на ледяной арене пляшет шут он весь седой при бубенцах и шляпе
висит закат багровый как грейпфрут и он рассвета алого нахрапей
а значит и надежда не крепка и светит солнце холодно и тускло
бывает что однажды как строка и вечная река меняет русло