В огне холодном матовой подсветки
Ухоженная западная трасса.
Ночной снежок покачивает ветки,
Деревья корчат странные гримасы.
По этим перелескам и лощинам
Шёл мой отец в далёком сорок пятом.
И вижу я ушедшие картины
Глазами неизвестного солдата…

В огне холодном памяти – воронки,
Дымящиеся печи Холокоста,
Шершавый треугольник похоронки,
Пожары, пепелища да погосты.
В нём путь пехоты бесконечно долог,
В нём запах смерти тошнотворно-сладкий,
В нём - прилетевший крупповский осколок,
Засевший под отцовскою лопаткой,
В нём мужики не жалуясь, по-волчьи,
Пожизненно зализывают раны
И поднимают, почему-то молча,
Тяжёлые гранёные стаканы,
И заполняют разума пробелы…
Так сложно оставаться человеком,
Где чёрное себя считает белым
В огне холодном атомного века.