Дым тем хорош, что на туман похож.
Но лишь тогда хорош, когда он белый.
Не станешь от него белее мела.
Не кинешься в чудовищную дрожь.

Дымит по паркам влажная листва.
Я не люблю в такое время парки -
Туманные осенние подарки.
Без всякого, однако, волшебства.

А дым похож, однако, на туман.
Пусть в пелене скрывается надежда. -
Я не дурак и даже не невежда,
И не вдыхать - хватает мне ума.

Не мыслю я предзимнюю грозу.
Что времена - не мыслю я - настанут,
Где чёрные дымы людей достанут
И тьмою к белым паркам поползут.

В немыслимом житуху не виню,
Лишь вдохами озона увлечённый.
Но коль она подступит с дымом чёрным,
То я высокий выдох сочиню.

И с выдохом немыслимой строки,
Дрожа и становясь белее мела,
Я задохнусь, пожалуй, дымом белым.
В туманном парке. У своей реки.