Выйдет месяц из тумана над ростовской слободой, где лягушки окаянно голосят наперебой. Справа – злачные широты, слева – сельский магазин. В нём резиновые боты, пиво, антикомарин. Прямо – сотка кукурузы, дальше Ленин-часовой и фонарь лежит на пузе с перебитой головой. Тьмой колхозной помыкая, свет рубя напополам, ночь ползёт глухонемая по незапертым дворам. Поглядишь, как звезды пшёнкой сыплет небо на крыльцо, тяпнешь рюмку самогонки с молодильным огурцом и, укутавшись рогожей, будешь спать мертвецким сном, ни секунды не тревожась, не жалея ни о ком.
Спи, Алёша, в сладкой хмари, мучай храпом слободу. Спи, покуда Змей Тугарин не собрал свою орду.
