Горит свеча, бессонницы подруга,
Калачиком в ногах свернулся день,
И мечется, как будто от испуга,
По стенам листьев заоконных тень.
Плетутся мысли бесконечным цугом,
В такую превращаясь дребедень,
Что даже в слово обращать неловко,
Пусть даже и в стишке без заголовка.

А если призадуматься серьёзно:
Кому они нужны, мои стихи?!
То женским лепетом прольются слезно,
То смехом разразятся. То тихи,
То вдруг ощерятся клыками грозно...
Не хороши они и не плохи -
Так, на досуге милая игрушка,
В шкатулке впечатлений безделушка.

Проходит ночь, и новая тетрадка
От бредней поэтических чиста,
Словесную врачуя лихорадку,
Присела в изголовье немота,
И так похож на пластыря заплатку
Прямоугольник белого листа.
И грустно мне сегодня в одиночку
Придумывать моей октавы строчки...