На письменном столе пиона лепестки –
завалена тетрадь со старыми стихами…
Осыпался букет, цветенью вопреки.
Похоже, провалил я "творческий экзамен".

Лежит моя тетрадь под розовым ковром.
Под шёлком лепестков стихов моих могила.
Но почему-то я не думаю о том…
а думаю о том, насколько всё красиво…

Знать, время подошло – и умер мой букет,
похоронив стихи, поскольку тоже – время.
Но, всё-таки, пока мне не потушен свет,
я не прощаюсь, нет… я лишь прошу прощенья.