Рисуя картину бегущих дней,
Деталь за деталью — полней, полней —
Всё меньше пустот оставляешь в ней,
Что и как ты ни делай.
И вот достигаешь краёв холста,
И жизнь так заполненна, что пуста —
И перестаёшь различать цвета,
Даже чёрный и белый.
Твой мир продолжает работать сам,
По собственным компасу и часам —
Быть может, открытый другим творцам,
Но тебе уже чуждый,
И просто вступаешь в его игру,
Не зная, к добру или не к добру,
И в чёрную (белую?) льёшь дыру
Опыт, больше не нужный.
Ты больше не гений, не пуп земли,
Твой бурный поток утонул в пыли,
И то, к чему мысли твои вели,
Стало неотвратимо.
Плывёшь по теченью, как все плывут;
Тебе всё равно, как тебя зовут;
Однажды проложенный, твой маршрут
Вечно следует мимо.
Беспомощность в путах узора лет,
Заведомо данный на всё ответ
И память о том, где какой был цвет —
Твой удел небогатый;
А кроме — лишь сборник пустых легенд
"Что было бы, если бы в тот момент...":
Твоя сокровенная Wonderland
В виде контурной карты.
Но будням хватает того вполне,
Что есть на заполненном полотне,
И с каждым мгновением всё трудней
Сделать важное что-то,
Спросить себя: "Кто я? Зачем живу?" —
Как свойственно высшему существу;
Освоить расширенную канву
С новой точкой отсчёта.