С волнистым локоном, как будто в «догонялки»,
Играет жгучий ветер ноября,
Он твой земляк, из детства, где всё стонут чайки,
Где в бухте шлепают о воду якоря.
Где вдоволь воздухом надышишься едва ли,
Где сопки режут горизонт зигзагом,
Там на ногах потертые сандалии,
Бегут, быстрее и быстрее, шаг за шагом.
Умеет вечер там подкрасться, словно кошка,
Волна по линии песка играет гаммы.
А на ладони янтарем блестит морошка,
И слышится из кухни песня мамы…