Мой здешний мир: балкон, цветы в горшках,
напротив дом, хранящий жизнь чужую,
который год без жителей пустует.
Внизу с утра открыт пивной кабак.
А было время раньше - не вернуть!
и всем тогда, поверь, жилось иначе,
теперь же только скрипка горько плачет
в руках Энрике - крут, Музыка, крут.
Минута за минутой - сброшен груз
обычных дней, глаза - в прожилках красных,
в них было что-то прежде, но угасло -
не счастье прижилось, а птица-грусть:
десятый год схоронена жена,
детей не дал Господь, родни не помнит,
мечтающий однажды стать свободней,
играет боль и смотрит из окна.
Пивной кабак наполнила толпа
таких же стариков, как сам Энрике,
а говорят, он был скрипач великий...
Вечерний воздух осенью пропах.
Я на балконе - в мир гляжу иной,
чужой судьбы сличая отпечатки,
и понимаю, хоть и мне не сладко,
всё это было, только не со мной.

Чужая жизнь - мне быть в её плену,
чтоб на свою по-новому взглянуть.