Себя соберёшь по крупице, по снам,
придумаешь тысячи фраз,
и будешь считать, что одна-то весна
найдётся всегда про запас,

и всем эту тысячу разных «прости»
раздашь от своих щедрот,
ведь мы же всегда навсегда в сети...
Но кто-то молчит. И вот

загонишь себя в черноту, в метель
ушедшей на днях зимы.
Но это «прости» никуда не деть,
не выкричать это «мы».

И все оправдания — грубый подлог,
изъеденный пылью свет.
Ты будешь мотать это слово-срок
в клубок уходящих лет,

в клубок бесконечных ночных дорог,
где холод и никого,
и только чисты до скрипа сапог
снега в Рождество...