Февраль достал мольберт И светом фонарей Автопортрет рисует, И вырастают на бумаге города, Где сизый снег, И люди мечутся впустую
И верят, что так было не всегда - А значит, и закончится когда-то. Февраль себе приписывает даты: Он досчитал уже практически до ста,
И на полях, витиевато и неровно, Выводит мое имя черной тушью - Безлунной и густой, почти бескровной - И еще сотню, тысячу таких же; Я душу заворачиваю в шарф, Она не слушается, просится наружу, Как будто хочет встать немного ближе
К тому, что называют февралем, Что исчезает день за днем, Течет по крышам.. Покуда март расклеивал афиши, Покуда робкий свет облизывал прохожих - Февраль уже закончил свой портрет..
