В огромном сытом брюхе антресолей среди солений и компотов разных, подшивок "Пионера" и "Здоровья" ютился чемодан, хранящий праздник. A для меня, балованной не слишком, он в детстве был, как чемоданчик мага, а магом - папа, открывавший крышку, где прятались под ватой и бумагой нарядные, блестящие игрушки, мерцающие волшебством и тайной. Сначала, папа доставал верхушку с налётом снегa - этот снег не таял, потом шары, цветной шуршащий дождик, гирлянды бус, фонарик из Китая - я их носила маме осторожно, но мысленно, от гордости, взлетая.
Года сменялись - новый год за старым, всё, как у всех - успехи, неудачи. И если доживу до мемуаров, то первым словом будет "Чемоданчик".
Вера, я после вашего стишка долго думала, заглядывала в тайники памяти и поняла, что у слов есть цвет, рисунок, напылённая память... Так что за своё последнее стихотворение, где как раз "написАлось" о расцветке слов из детства, я вам очень признательна. А тут ещё один пост, где упоминались диафильмы: мелочь, а столько картинок из небытия памяти выплыло! Вот так чужие ассоциации вытягивают на свет твои собственные, которые и служат "началом начал" для чего-то третьего - нового (это я про стихи).
Как-то вдруг вспомнился мне этот чемоданчик...
Так что за своё последнее стихотворение, где как раз "написАлось" о расцветке слов из детства, я вам очень признательна. А тут ещё один пост, где упоминались диафильмы: мелочь, а столько картинок из небытия памяти выплыло!
Вот так чужие ассоциации вытягивают на свет твои собственные, которые и служат "началом начал" для чего-то третьего - нового (это я про стихи).
Скорее не чудом, а его ожиданием... так мне кажется