В одно из августовских утр
в окно плескался запах лип
на бёдер нежный перламутр,
на разбежавшиеся груди,
на приоткрытые лари.
Волнились шторки, ветру вторя,
и вылетали молча сны
в туман лазурных акваторий,
в глубины липового моря,
в истому шороха листвы.
С восторгом диким, нем и ярок,
прищурив факелы огня,
набрав в ладони сладких яблок,
вкушая дрожь под пеньюаром,
змеился ветер вдоль меня.