Чувствуешь молот, что мощно по темени бъёт?
Ты безнадёжно внутри превращаешься в лёд –
Только б не чувствовать колкое в ёмкой груди,
Не предугадывать срок уходящей зари.
Молот тебя ежедневно вбивает в асфальт,
Делает ниже, контральто фальшивит под альт,
Душу чеканит…
И рвётся уставшая медь.
Камень точильный по лезвию радует смерть.
Просто замри и вернись в первобытность свою:
Хочешь, я голосом матери песню спою:
«Спи мой хороший, пусть сны твои будут легки…»
Чувствуешь лёгкость касания нежной руки?
В каждом грубеет со временем розовость пят…
Помни об этом.

Всевышний ударил в набат –
Тысячи молотов в небе ударом сошлись.
Небо упало. Последним атлантом держись –
Солнце поднимет туманы, что спят у травы,
«Дзинь!» – колокольчики. Ангелы прячут следы.
Время для молота так скоротечно – прошло.
В небе мелодия.

Чувствуешь, как хорошо?