Распевая хорей, все мы вышли из ямба. Нас обсчитывал мозг, не довешивал слог. От памфлетов несло до пустых дифирамбов, а спиртное спасало от бед и тревог.
Кто-то вышел совсем, застегнувшись до горла, кто-то пил до чертей в однокомнатной мгле. Только смерть одним взмахом всем слёзы утёрла и отправила в землю по выслуге лет.
Души мёртвых поэтов уходят с ветрами, догоняя припевы встревоженных птиц. И всё шире на запад небесный орнамент, и всё больше вокруг поэтических лиц.
Наши души плывут в белоснежных мундирах, над последним пристанищем тянут носок. Не творите себе из поэта кумира, лучше просто читайте его между строк.
