Когда мне хочется вернуть себя в былое,
то в свитер грубой шерсти пеленаюсь.
И подоконника шершавое каноэ,
едва касаясь лунной мглы,
вдоль сна,
по краю,
меня уносит в грёзы.
Глаз не смыкая, за окно смотрю.
Но там не двор... другое.
Вот бабушка моя, слепая,
веретено вращает, распуская свитер,
на нити тонкие, прочнее троса.
Полупрозрачны и чисты,
как дым от ладана они,
витают...
Витаю вместе с ними.
Окно в былое приоткрыто,
и я, не чувствуя угрозы,
сажусь на стул.
Под стулом кошка, лениво развалясь,
играет разноцветными клубками,
пока руками подпираю
родное небо облачной кудели,
а бабушка тихонько напевает
о Хас-булате, сакле и коне...
В моём компактном рае,
доступном только мне.
Смерещится ль на будущей неделе
здесь побывать?
Я свитер грубой шерсти не снимаю...