Тоска в бездонном омуте души,
где ядом убивают даже камни.
Здесь рыбы обречённо моногамны,
и каждый звук по-своему фальшив.

Здесь так легко забыться и забыть
шершавость языка морского ветра,
кислинку яблок, тёплый бархат света
и паука божественную нить.

Большие рыбы жадно пьют тоску,
глотают боль, разлуку, рыбью мелочь.
Без "завтра" я почти осиротела,
пока "вчера" - религиозный культ.

Однажды омут выпустит меня,
когда вчерашний день смогу оплакать
и, выточив оружие из мрака,
начну стрелять по вкрадчивым теням.

Моё "вчера" застрянет гарпуном
под синей грудью кистепёрой рыбы.
А вы, не целясь, выстрелить смогли бы
в живую рыбью плоть вчерашним днём?

А. Ю. 2019