Скверик Банного квартала
полон сладких птичьих нот.
Вязью к церкви Нарикала
дымка сизая плывёт.

Шумно вздрагивают листья,
крона церциса густа.
Ходят сытые туристы
от хинкальных до моста,
говорят многоязычно,
а смеются – на одном.

Солнце – белое яичко
на фарфоре голубом.

В животе играет пламя
приручённого огня,
голова твоя седая
на коленях у меня.

Ты красив, как царь персидский,
задремавший на одре
после стонов одалиски,
совершившей нежный грех.

Гребень пальцев неустанен,
с губ не слово – маков сок,
и слеза – чиста кристально...

Спи, мой царь, ещё часок...