Мне, как тем косым, что с косами,
третьи сутки всё равно -
жну, пашу, сажаю просо ли,
пью кабацкое вино.
Уродилась птица белая
не для княжеских перин!
Не чуралась, не робела я...
да конец всему один -
профиль вырежут на мраморе,
как лицом не хлопочи,
хоть красоткой, хоть со шрамами
под огарочком свечи.
Домик долькой рафинадною
растворится в январях.
мне давно, дурёхе, надо бы -
за леса да за моря.
По крутым хребтам, по вмятинам,
пусть незрячей да хромой,
за собакой кулебякиной,
за рогатою совой.
Там, солёным ветром вялены
все буяны-острова,
а на заячьих прогалинах
колосится трын-трава.