старик не ловит рыбу, ловит море, но у него не просит ничего. взгляд старика не жаден и не горек, он смотрит вглубь морских бездонных вод. там рыбы не плывут, они летают, взмахни рукой – и убыстряют лёт их юркие серебряные стаи. день изо дня вот так, из года в год старик идёт на странный зов и ловит большое море – мощь и глубь, и синь. на золотом улове или слове не пойман, да и некому просить какого-то немыслимого счастья... и радостью негромкой жизнь полна: есть дом и лодка, простенькие снасти, стакан с устатку терпкого вина. так принимают жизнь свою как данность, в простом и малом видя смысл и свет. и то, что пойман морем он, не странно, а странность только в том, что моря нет.
Спасибо!