Не ответ, не признание — только слова, слова,
В них ни холода, ни тепла, это просто наборы букв.
В них ни жизни, ни смерти... Безвкусные, как трава,
Безнадёжные, как доска, что будет в чужом гробу,
Безразличные, словно ветер, — развеет прах
Под смешливыми звёздами вместе с дымком костров,
Ароматом цветов, что вянут в твоих руках,
И пылинками букв от ненужных, не важных слов.
Так легко...
Так нежна немота...
Так ровен говор минут...
Стебли мёртвых цветов руки яростно рвут... рвут...