Я не могу без стихов ни ночью, ни днём.
И я не могу ломать себя о колено,
истово роюсь в словах, как в помойке нищий,
мысли ворочаю — десять... нет, сотни... тыщи,
только бы стих получился, и чтобы в нём
было такое, чтоб кто-то вскричал - офигенно!

Я не могу изменить себя и себе,
и рифмовать сюжеты, да чтобы мораль покруче.
Частушки писать могу, но стыдно и горько.
Сладкие слюни пускать о берёзке и зорьке,
рыдать об отчизне в годину страданий и бед —
я не могу.
Я только маленький лучик,
что хочет и может светить одному тебе.