Бесприютная, поздняя осень меня наполняет, и скитаются ветры во мне, обрывая гнилые листы.

Я огромен, как поле, лежу, прогибаясь в лощинах, одинокую руку свою - пятипалое дерево – к мутному небу воздев.

Я - бродяга босой на мучительных вязких дорогах. Я последний листок, улетающий вглубь ноября.

Горький запах травы, крик бездомной тоскующей птицы, хриплый шепот седых тростников над шершавой от ветра водой.

Самый грустный на свете, я счастью себя посвящаю. Ради вашей весны я вбираю в себя растворенную в мире печаль.