Мама хотела, чтоб дочка росла самой-самой:
Умной, красивой, воспитанной и остроумной.
Чтобы учила стихи, пусть сквозь слёзы, на память,
От Маяковского разве хоть кто-нибудь умер?

Лучшей судьбы для ребёнка хотелось ей точно,
Ведь для самой жизнь – редакция, тексты сплошные…
Надо писа́ть и вычитывать. Хватит ли ночи?
Кто ей поможет расставить везде запятые?

Дочку будила, просила себя же проверить.
Так получала девчонка и знанья, и опыт.
Спать ей хотелось и не было сил для истерик.
Мамино сердце капризами разве растопишь?

Как же она не любила всю ту писанину,
Как же хотелось избавиться ей от ошибок…
Стала филологом. Гнуть над тетрадками спину –
Был, как ни странно, её самый правильный выбор…

Старенькой маме не нравятся стопки тетрадей,
Хочется больше общаться с единственной дочкой.
Доченька вечер огромный на школьников тратит,
Зрение портит в чужих нескончаемых строчках.

Жизнь пролетела огромной и яркой кометой…
Жизнь пролетела, но в памяти чётко остались
Красная паста, утраты, удачи, победы,
Школа, работа, семейного счастья детали.

Самою лучшей, как мама хотела, не стала.
Быть образцом – вообще непосильная ноша…
Мамочка в снах появляется гостьей усталой,
Чтобы проверить: а дочка осталась хорошей?