На даче построил ты домик – не домик, а нечто,
И громко назвал это чудо: «Моя халабуда».
Здесь осенью мыши проводят собрания-вече,
А летом здесь кошка жила, привязалась как будто.

Окошко в том домике – наше из спальни окошко,
А дверь - на балконную ручкой зелёной похожа.
И пахнет в твоей халабуде мышами и кошкой,
Тобою не пахнет и мной, соответственно, тоже.

Одну только ночь ты провёл в этом домике странном,
Тебя почему-то на подвиг повторный не тянет.
Ну, как без меня ты уснёшь на диванчике рваном?
Там гул комариный такой, что до мозга достанет.

Стоит посреди огорода твоя халабуда,
С причёской растрёпанной, с чёрной мозолистой пяткой.
И гордость твоя, и – победа, и просто – причуда,
А знаешь, на ней виноград самый вкусный и сладкий.