Рыже-желтый лист кружился, танцевал -
в танец вжился... Так красив был, хоть и мал.
Утомившись, опустился на траву.
Слушай.
Слышишь, как ветра его зовут?

Воет западный: "Подброшу, покажись!"
Вторит северный: "Вонжу в тебя ножи!"
Шепчет нежить: "Не дадим тебе житья..."
Скрип, да скрежет - сосны стонут, не шутя.

Жёлто-рыжий не ответил.
- Что, оглох?
- Онемел?
- Не вник, не понял - может, лох?
И кусты, над ним кривясь, шептали зло:
- Ты не листик, а цветное НЛО!

Мне подумалось: неужто он - с луны
и хранит на черенке мечты?!
Не ныть,
стать букашкой и отправиться в полёт -
пусть на небо НЛО меня возьмёт!
На луне мечтать легко - не то, что здесь,
где унылый мир, рехнувшись, вышел весь.

Я на листике влетела в никуда,
нам навстречу тихо падала звезда...

"Не поймаю?" - и подставила ладонь,
Принимая удивительный огонь.

Вдруг проснулась, а огонь ещё горит,
отражаясь в тихом пламени зари...
Мир очнулся, но немного не такой:
освещённый тихой маленькой звездой.