На склоне лет сидел поэт,
Ногами стертыми качая,
И пара стареньких штиблет
В истерику вгоняла чаек.

А те кричали: «Что за бред?!
Зачем поэт надел штиблеты?
Ни капли смысла в этом нет -
Вокруг давно уже не лето,

И дело движется к зиме,
Седой - как волосы на типе.
Он, видно, не в своем уме,
А может, просто лишку выпил…»

Но чайкам тип не отвечал,
На птичий вздор не тратя силы.
Слегка притухшая свеча,
Луной прикинувшись, коптила.

А он читал вечерний мрак
Подслеповатыми глазами,
И мысли, что линять пора,
Неслись, куда не зная сами.

А он считал остаток лет,
Как будто лодки у причала,
И пара стареньких штиблет
Ступни истертые качала.